“Zoe vomitava todas as manhãs.”
Mark estendeu a mão para o console central e tirou um bloco de notas amarelo. Estava coberto com a caligrafia cursiva e caprichada de Emily.
“Estávamos redigindo o documento. Eu disse a ele que, se ele relatasse tudo com clareza — datas, nomes, incidentes específicos —, a escola teria que tomar providências. Estávamos preparando uma denúncia formal.”
Emily esfregou o rosto com a manga. “Eu ia mandar. Mais cedo ou mais tarde.”
“Quando?”, perguntei.
“A escola precisa agir.”
Ela não respondeu.
Mark esfregou a nuca. “Eu sei que devia ter te ligado. Liguei para ela tantas vezes. Mas ela implorou para que eu não ligasse. Ela não queria que a filha se sentisse pressionada a escolher o seu lado. Ela queria que a filha tivesse um lugar seguro onde não se sentisse pressionada.”
“Não se trata de tomar partido, Mark. Trata-se de sermos pais. Temos que agir como adultos, mesmo quando isso os deixa zangados.”
“Eu sei”, disse ele.
“Atendi o telefone inúmeras vezes. Mas ela implorou para que eu não ligasse.”
Eu acreditei nele. Ele parecia um homem que tinha visto a filha se afogar e agarrado a primeira corda que encontrou, mesmo estando desgastada e podre.
Me virei para Emily. “Matar aula não faz com que eles parem, querida. Só lhes dá mais poder.”
Seus ombros caíram.
Mark olhou para mim e depois para Emily. “Vamos resolver isso juntos. Nós três. Agora mesmo.”
Olhei para ele surpresa. Normalmente, era ele quem queria “pensar bem” ou “esperar o momento certo”.
“Faltar às aulas não vai fazer com que eles parem, querida.”
Emily piscou, com os olhos arregalados. “Agora? No meio da segunda aula?”
“Sim”, eu disse. “Antes que você mude de ideia, vamos entrar naquele escritório e entregar o bloco de notas a eles.”
Entrar na escola foi diferente com os dois lá.
Solicitamos falar com o orientador.
