Quando meu irmão morreu, eu abri mão do meu próprio futuro para criar os filhos gêmeos dele, de cinco anos de idade. Por treze anos, eu os amei como se fossem meus próprios filhos. No aniversário de dezoito anos deles, depois que o último convidado foi embora, eles me entregaram um documento legal que virou meu mundo de cabeça para baixo.
A luz da manhã entrava pela minha bancada da cozinha enquanto eu organizava dezoito velas no bolo de chocolate que eu havia assado ao amanhecer.
Tinham se passado treze anos desde que meu irmão morreu.
De alguma forma, eu tinha carregado seus dois meninos assustados de cinco anos até este dia.
Olhei para a foto emoldurada de Caleb no corredor.
Eu nunca esperava que, ao final do dia, eu estaria em lágrimas.
A campainha tocou.
Tia Marta entrou apressada carregando uma travessa.
Ela beijou minha bochecha. “Você parece exausta e linda ao mesmo tempo.”
“Essa foi a minha personalidade inteira por treze anos”, respondi, rindo.
“Onde estão os aniversariantes?”
“Lá em cima. Se arrumando. Eles estão sussurrando a manhã inteira sobre algo.”
Logo, a casa estava cheia de vozes quentes e do cheiro de pão de alho.
Mason vestia um blazer azul-marinho, e Noah não parava de ajeitar a gola.
“Pare de se mexer”, eu disse, alisando o tecido em seus ombros.
“Tia, por favor”, disse Noah, dando um passo para trás. “Eu já tenho dezoito anos. Você não precisa ficar cuidando de mim.”
Algo no tom dele pareceu estranho, mas eu ignorei o sentimento.
Adultos novos sempre soavam um pouco rígidos ao testar sua independência.
Mason levantou o copo durante o jantar e bateu nele com um garfo.
“Só queremos agradecer a todos por terem vindo”, disse ele. “Especialmente à mulher que nos criou.”
